Entre les vides

Du haut des toitures s’élevaient, en nappes légères, fumées et poussières. Et tandis que l’enfant qui jadis marchait dans mon ombre me faisait presser le pas que n’étais-je surprise de voir qu’un inconnu m’aurait mieux renseigné sur la trace de Constant Hall. En apparence, les vides se comblaient à mesure que je m’approchais de l’entrée de la demeure. Il y soufflait une tempête comme on en affrontait peu en ces fins d’été. Alors que je me penchais docilement sur les mémoires de Imogen Polchinski, m’attachant à l’idée que son histoire n’était que le fantasme d’une femme froissée par la normalité ; dans Constant Hall,

*le bruit de la tête sur la glace*