Tangui Bidou

Il suffit d’une cuisine. Un lavabo pour l’eau courante et la vaisselle, un robot batteur, des casseroles. Mélanger les ingrédients, travailler la pâte, l’étaler sur le moule et laisser reposer. La ligne droite se transforme en inclinaison souple, l’architecture en organisme. Dans la cuisine, la pâte déborde, s’affaisse, se courbe. Les formes résistent à l’angle droit par leurs courbes et leur rugosité. Le plâtre hésite entre végétal, organique et mécanique.

L’enfance affleure, non pas comme un souvenir, mais comme une manière de regarder. Des formes hors d’échelle qui flottent, qui glissent et qui dérapent. Des objets qui font semblant : d’être une grotte, une machine, un oiseau, un corps. Les couleurs sont franches : du jaune citron, du rose chewing-gum, du vert menthe. À côté des sculptures, des dessins à la gouache anticipent ou prolongent le geste. Ils tracent les contours d’un monde instable, où les formes se répètent, comme une collection de figures possibles.

Cinq sculptures se métamorphosent en instruments. À cinq, nous jouons quelques minutes, en improvisant, en nous soutenant les un·es les autres. Les sons — de cuivre, de cor, de conque — surgissent comme des voix animales ou gutturales. L’objet est le prolongement de notre souffle et devient la trace de notre présence. Tout évoque un monde qui se bricole, fait de gestes simples, d’images tenaces et du désir de croire que tout pourrait, soudainement, se mettre à danser.